Coachella ist größtenteils eine willkommene Flucht aus der Welt – mehr als 10 Stunden Live-Musik pro Tag in einer weitgehend werbefreien Fantasywelt, die nur durch Set-Listen und Zelte abgegrenzt ist. Wenn es jedoch eine Band gibt, die zu unserem politischen Moment sprechen könnte, wie sie leider, aber notwendigerweise sagen – die das Gefühl des Widerstands, wenn auch nicht tatsächliche Veränderungen, in die Wüste bringen könnte, dann wäre es Green Day, die US-amerikanische Punkband, deren wegweisendes Album American Idiot 2004 einen Mittelfinger an die Bush-Regierung richtete. Obwohl das Album tatsächlich mehr eine Rockoper über überwältigende adoleszente Gefühle ist als politischer Kommentar, ist die Gelegenheit für ein konzertantes Katharsisgefühl, wenn auch keine tatsächliche Veränderung, hoch; es ist historisch gesehen eine ausgezeichnete Zeit, um „Don’t want to be an American Idiot“ mitzusingen.
Katharsis war während Green Days Headliner-Set am Samstag gelegentlich vorhanden, ein verwirrendes Ereignis, das, obwohl perfekt punkig aufgeführt, ungeschickter landete als man erhofft hätte. Um fair zu sein, wurde der in Kalifornien ansässigen Band, die 1987 gegründet wurde, als Frontmann Billie Joe Armstrong und Bassist Mike Dirnt die Highschool besuchten, als Headliner nach Lady Gaga beim Coachella ein schweres Los zuteil, die die Wüste am Freitagabend in einen gotischen Fiebertraum verwandelte mit einem atemberaubenden und sofort kultigen Auftritt. Und noch dringlicher, nach dem inoffiziellen Headliner Charli xcx, der Green Day am Samstag auf der Hauptbühne mit einer größeren Menschenmenge und einem festeren Griff auf die Mittelfingerenergie und die Farbe des Kotzgrüns voranging.
Brat Summer-Signifikanten gab es immer noch im Publikum für Green Day, eine auffällige Mischung aus gen X grauen Haaren und gen Z Haarschmuck für die Legacy-Act des Wochenendes beim Coachella. Die Band schien nicht zu wissen, welcher Zielgruppe sie dienen sollte, den alten Fans oder den Generationen, die nach Boulevard of Broken Dreams aufgewachsen sind, und teilte den Unterschied von Anfang an unbehaglich auf; das Set begann mit zwei vollständigen Tracks von anderen Bands, Queen’s Bohemian Rhapsody und Blitzkrieg Bop der Ramones, mit einem Mann in einem Billie Joe-ähnlichen Hasenkostüm, der die Menge anheizte – ob als Verzögerungstaktik oder als absichtliche Nod zu den Vorfahren, blieb unklar.
Ohne Einleitung spielte die Band 18 Tracks von 1994’s Dookie bis 2024’s Saviors, alle mit ihrer unverwechselbaren Lausbubenhaftigkeit, die durch die Zeit nicht beeinträchtigt wurde, mit Standard-Konzertkamerawerk und Standard-Visuals, die größtenteils im markanten Farbschema von American Idiot in Weiß, Schwarz und Rot gehalten waren. Aber das Vorladen des Sets mit den drei American Idiot-Songs, die von Millennials nostalgisch am meisten geliebt werden – der Titelsong (Texte geändert zu „Don’t want to be an American idiot / I’m not part of a Maga agenda“), Holiday und Boulevard of Broken Dreams – beraubte das 90-minütige Set des kritischen Aufbaus und das Publikum einiger wankelmütiger Zuhörer. American Idiot würde als krönender Abschluss viel besser funktionieren als zum Beispiel Good Riddance (Time of Your Life) mit einem Publikumsmitglied, das akustisch hinterherhinkend zu Armstrongs makellosem Gesang spielt. Mit wenigen Zwischenspielen, minimalen Einführungen und keiner klaren Abgrenzung zwischen Epochen oder Bedeutung wirkte die Setlist weniger wie eine zusammenhängende Tour durch eine ruhmreiche Karriere und mehr wie eine Sammlung von Songs, die mit professioneller Hingabe durchgespielt wurden.
Foto: Amy Harris/Invision/AP
Das soll kein Angriff auf die Bandmitglieder sein – Drummer Tré Cool, der sein Glitzeraugen-Make-up mit unermüdlicher Verfolgung von Schnellfeuer-Rhythmus abwischt; Bassist Dirnt, so hartnäckig und beweglich wie eh und je; und besonders Armstrong, dessen Stimme einen Hauch von Punk-Nasalität behält und eine der markantesten und angenehmsten im amerikanischen Rock ist. Sein Gesang durchschnitt die Lautstärke und alle Zweifel, vom kehligen Schrei bis zu seltenen Momenten spärlicher Emotion, wie in Wake Me Up When September Ends. Die Trauerhymne markierte den Höhepunkt der Show, als Armstrong – immer noch lebhaft mit 53, die Augen noch mit Kohle umrandet und funkelnd – den stärksten Befehl über ein Publikum ausübte, dem er an einer Stelle riet, ihre Handykameras zeitweise fallen zu lassen und im Moment zu leben.
Leben und schreien im Moment, das taten viele, obwohl die Show die Grenzen eines Legacy-Punkrock-Acts als Hauptbühnen-Headliner in der post-Beychella-Ära elaborierter Produktionen zeigte. Green Day sind erfahrene Performer mit einem tiefen Katalog an Liedern, die laut, belebend und schreiend sind; sie sind auch ein dreiköpfiges Outfit in ihren 50ern, das nicht für Choreografie bekannt ist – Punk ist schließlich eine Einstellung und eine Freiheit – und das wenig auf die große Hauptbühne mitbringt außer dem absoluten Zerreißen ihrer Instrumente. Anstelle von zusätzlicher Bühnenausstattung oder Gästen (ein wenig von der Freundin und gelegentlichen Mitperformerin Billie Eilish hätte viel bewirkt), verließ sich Armstrong auf klassische Rockkonzert-Tricks für das Zuschauerengagement – „schwenkt eure Hände in die Luft“, ein 1-2-3-4-Countdown für alle zum Springen, die Aufteilung der Seiten des Publikums in einen Schreiwettbewerb -, die bis zum Ende die Puste verloren.
Dennoch erfüllte Green Day das ultimative Mandat eines Headliner-Acts: laut, vollständig mitreißend und spaßig. Von Basket Case über Brain Stew bis Jesus of Suburbia und ja, American Idiot, war die Lautstärke erfrischend hoch, die Musik tröstlich, die Köpfe nickend. Und die Gelegenheit, zu Lyrics der Enttäuschung und Wut mitzusingen, war so willkommen wie eh und je.